MARCO

r.r.

(A mi buena y maternal amiga Tatun)

Marco es el segundo regalo que una Naturaleza caprichosa, o no tanto, dejó a los pies de una mecedora joven, en día de primavera con pétalos de rosa adheridos al cristal de la ventana.

La dulce madre, recostada, mientras tanto, concibe una primera vela ante el pastel de sus ojos. “¿Cómo será mi niño cuando al dar volteretas por esos campos de Andalucía pronuncie mi nombre, imaginando caballos blancos que alejan sombras?” Ella se autopregunta pintando algunos soles sobre la cuna del mañana.

Llegó Alegría sin disfraces a paso lento, otras veces rápido, descendiendo de las copas de los árboles aún pequeños por natural demora. “Lo que está por llegar es larga incertidumbre para quien te dio la vida, hijo mío”. Ella vierte alguna lágrima de esperanza, después depositada en cuencos que en su jardín peina con agua una piscina de colores.

La primera no alcanzó temprano el vientre entusiasta de la mujer de espumas. Es grande el río, pero el mar abarca territorios en que el cuerpo lactante ruega al mismo cielo un segundo caminante al que besar los pies castigados por inclemente calor del Sur. Y, así, las olas de agua y tierra plantan en receptáculo acariciado la segunda simiente, el segundo planeta de familiar universo, de hogar constantemente construido, de nido de palabras acurrucadas con afecto y cantos de pajarillos que vigilan el techo por el que entra la vida.

Segundas historias no son malas, sino óptimas, siempre que el deseo de un corazón que no quema pero late ceda espacio al pasajero que vino para quedarse.

“¡Cuánto andarás, mi niño, después de esa fiesta de progenitores en día de abril eterno!” Amará ella a Marco más que al Amor mismo. Entregas existen sin lindes.

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